Ele

7h59m: Já estou atrasada! Tenho que me despachar se quero ser a primeira a entrar na padaria. Todos os dias, desde há meses, aglomero pão em casa, só para entrar ali. Ele não sabe, nem ninguém, que o que eu quero mesmo é começar o dia a olhar para aqueles olhos amêndoados, tímidos e de um brilho que me deixa nervosa só de pensar. Evito o olhar muito a custo, mostro indiferença, pago e saio dali a correr. Que vergonha! Não sei como me dá para fazer estas meninices, eu que fui sempre tão direta e extrovertida… Por mais parvo que possa parecer, o meu incentivo para acordar de manhãzinha é este: olha-lo por segundos, sentir as suas mãos suaves numa troca de moedas, as mais pequeninas, apreciar a sua pele quente, tremer, tremer, tremer e vir-me embora.

Sou tão estupidaaaa!

Eu até podia interessar-me por outra pessoa, podia. Não querendo parecer convencida, confesso-me bastante requisitada para saídas e chovem convites e pedidos de amizade todos os dias. Rapazes giros, meninos do papá, que me chamam princesa e me entregam flores diariamente. Os melhores discursos e os mais belos gestos. E eu nunca me interesso, nunca. As minhas amigas já desistiram. Não sabem o que se passa, que desde que vim de Londres que ando assim. Pudera.

Há seis meses atrás, acabada de chegar da Londínio Romana, pensava que já não me podia acontecer mais nada neste cantinho de Portugal, que eu já era uma menina do mundo: 4 anos fora da minha nação fizeram de mim conhecedora de muitos países, culturas, formas de vida e o meu poder de comunicação fez-me conhecer topo o tipo de Pessoas. Nunca pensaria eu que, depois de pousar as malas e ir de empurrão tomar café com a família para responder aos “ai, diz lá como foi”, “viste os reis?” e “não comeste bem, pois não filha? Eu sabia que tu não te ias dar sozinha!” pudesse chocar com ele. Eu a entrar, ele apressado de saída e 30 pães a voar padaria fora. Foi lindo. Aquele cheirinho a pão quente e doces, que eu adoro, uma confusão imensa e o meu tempo parado. Ali. Só eu e ele. O meu jeito desajeitado. A sua timidez, meia tonta, e tão sua. Eu. Ele. Ele e eu.

E O BATER DE GONGOS GIGANTES NO MEU CORAÇÃO!

- Estás bem?!

(Ai estou, estou, então não estou. Se sabia tinha desmaiado, que essas mãos de pasteleiro podiam bem fazer de mim o melhor croissant do mundo)

Levantei-me apressada, sacudindo do peito os restos de farinha e declarei aberta a minha sina, uma loucura desenfreada pelo menino da padaria que eu nunca tive a coragem de conhecer. Todos os dias, de manhã e depois do almoço, faço os possíveis e os impossíveis para estar ali, naquele estabelecimento que aos poucos se foi tornando a minha segunda casa. Sozinha ou acompanhada, sinto-me bem ali, mesmo sendo difícil vê-lo tanto como queria. Malditas películas de vidros, clientes e tudo e tudo e tudo!

Claro que eu não me fiquei por aqui: aos poucos, fui sabendo dele nas mais variadas vertentes, sem ele sequer alguma vez imaginar. Cá para mim, isso também pouco lhe importa: Evita-me de todas as maneiras, em todos os sentidos. “É tímido e muito calado, menina. Mas um doce de rapaz!”, ouço. 

O doce dos doces, é o que é.

Será que algum dia terei a oportunidade de poder ouvi-lo falar de todas as histórias maravilhosas que tem, que eu sei que tem, para me contar? Se calhar não sou o género rapariga que ele procura. Acho que é isso. Ninguém vai levar a sério uma tagarela, cheia de amigos com a mania das modas e das tecnologias! A dita “popstar” que não é levada a sério, mais uma vez. A menina rica, só porque o pai é bancário e mãe professora universitária, que toda a gente julga queque. Bah, quantas vezes já ouvi esta história, quantas vezes já chorei por ela! Por mais que tente, ninguém me leva a sério. Tão pouco os meus pais, “que a menina tem é que casar com alguém da sua classe, estudar e ter um ciclo de amigos fechado que hoje em dia a inveja é muita e as pessoas só nos fazem mal!”

Acabo de fazer um gesto obsceno.

Eu quero é alguém que me ame. Que me ame de verdade. Quero ser eu, viver no meu cantinho cheio de cães e gatos, que tanto adoro e que nunca pude ter, quero quero ter o meu conto de fadas real, protagonizado por pessoas reais, com problemas reais, que não sejam o “ai querido parti uma unha!” e “o Artur, comprou um carro novo. Mercedes. Que falta de gosto!”.

Quero alguém que me abrace e me faça sentir protegida, que cante comigo no chuveiro e me cubra quando estiver a dormir. O que eu quero mesmo, é Ele. Quero aquele coração de Ouro, aqueles braços fortes e o cheirinho dos docinhos quentes no nosso forno. Quero guerras de chantily e passeios pela beira mar, risos e choros, mãos dadas e palavras sinceras. Quero aqueles olhos de amêndoa doces e a ternura do seu sorriso.

Quero ser feliz.

E, pela primeira vez na minha vida, não sei como.

Se, pelo menos, ele se interessa-se por mim, se ele me visse, realmente…

Ela

Que bonita que ela está!

Alguém a chama e ela olha para trás. Sacode o cabelo com aquele seu jeito meio desleixado, todo senhor de si. Reflete o seu brilho nas montras carregadas de detalhes natalícios, quentes e apelativos, que faz frio lá fora e o cartão de crédito apela para ser usado. Só uma, só mais uma vez. Bota da moda, vestido colorido, que o Inverno já está cheio de negridão e ela sente-se melhor assim, a mala combina com as unhas e os lábios com os meus. Eu olho-a, com o brilho de quem a viu por dentro e nunca foi visto por fora. Desce a rua sozinha, falando vivamente ao telemóvel, risonha e resplandecente, levando nas mãos o vazio que eu quero preencher, num encaixe perfeito, tenho a certeza.

Observo-a há meses como se de anos se tratasse. Com olhos de quem vê realmente. “É de cá mas estudou fora, gente fina, que sabe línguas e já correu o mundo! Uma boa menina, de boas famílias!”. Ouço os clientes, encantados.

Ah, se eu fosse como ela… Tão livre, tão alegre, tão eu. Tão tudo que eu nem sei explicar, que se me esvoaçam borboletas pelo peito até ao estômago, do estômago ao coração, numa corrida desenfreada para ver quem chega primeiro àquela flor.

A alegria destes dias farinhentos, de volta dos pastéis variados e do pão de centeio, começa às 14 horas quando ela chega. Um abatanado e um pastel de Belém. Com canela. Usa meia saqueta de açúcar, mexe 3 vezes o preparado, recolhe o cabelo dourado pelo ombro direito e quando o faz encolhe o nariz, as sardas enunciando uma alegria distraída, tanta gente a envolve-la. Não há um dia que não esboce um sorriso. Uns dias mais feliz, outros mais pensativa, mas eu já sei que ela é assim.

Assim-assim, assim sim.

Até hoje contei seis. Seis maneiras soberbas de sorrir. Não gosto de contar as 3 formas de chorar, que me dói, dói-me como se fosse em mim, mas que a garantem linda, pura, única.

Se tivesse a oportunidade de ser como ela, de poder tê-la! Pudesse eu dizer-lhe como fica linda mesmo com aquelas migalhas presas ao cantinho de boca, que sempre se esquece de limpar. Suspirar-lhe que a minha vontade mais absoluta é que olhe um segundo para mim, só um segundo, com o mesmo brilho verde água maroto, expressado no calor do seu olhar, cada vez que vê uma criança. Quisesse eu dar-lhe o meu ombro nos dias do sorriso quatro, quando o queixo treme e prefere a mesa do canto, só, coloca a face na mão esquerda, suspirando a cada 2 minutos, a perna a mover-se numa dança triste. Tivesse eu vida para lhe contar todas as histórias que escrevi sobre ela e os bolos que ela me faz criar, inspiração. As horas passadas em branco, coloridas do seu perfil pertinho do meu, beijos loucos que me alimentam de imaginação a mais. Pudesse eu tê-la…

Mas eu sou… Isto. Um mero padeiro, um simplório, que nem nome tenho para Ela. Que poderia eu dar-lhe? Doces? Esboços daquilo que nunca fui? Uma vida de apartamento alugado, com três gatos, dois cães e pingas constantes no lavatório? Ela espera um príncipe, nunca um sapo. E eu… Sou tudo o que ela tem, nos seus piores pesadelos.

Como pode o rapazote da povoação algum dia sonhar em ficar com a princesa do reino? Nem com mil fadas madrinhas, dúzias de burros do Shrek e cargas de ratinhos, não. E eu, de uma vez por todas, tenho de parar de sonhar, de almejar actos impossíveis. Que a paz no mundo nunca vai acontecer, o mundo nunca será justo e social, o buraco onde caiu Alice não existe, por mais que eu tente procura-lo. É isso. Sou só eu e a minha parvoíce, Thomas More e a sua Utopia.

Ela é mais e melhor. Mais do que algum dia serei, melhor do que algum dia poderei ter.

E por mais que as 14 sejam as horas preferidas de todo o meu dia, porque vou vê-la entrar por aquela porta com o seu jeito de menina, coração de pequena e atitude de mulher, linda, sedutora, meiga e… Esquece. As malditas 14 horas são também as piores, quando o meu coração bate tão forte que me aquecem as lágrimas e tenta, em desespero, adir braços para a segurar e dizer-lhe, forte e seguramente: Tu és a mulher da minha vida.

Agora acorda, coração. Volta aos dias farinhentos que de doçura têm só os bolos. Um dia encontrarás alguém que esteja á altura da tua vontade e das tuas possibilidades. Um dia. 

COR DA ROSA

Ia de passo apressado,

Agarrada à liberdade,

Vi-te num canto ladrilhado,

Parei mesmo ali ao lado,

E tenho que dizer a verdade:

Segurei-me à vontade tua,

Viajei pelo teu jardim

Ignorando aquela rua,

Só me lembravas de mim

Ali, só de acompanhada,

Colorida, sem disfarçar

Querias mais uma madrugada

Não posso, não deixo,

- Nem pensar!

E tal como eu nunca quis,

(porque a razão é pouca)

Cortei-te pela raiz,

Linda, cheirosa, louca

Não perdeste tu essa cor,

Tampouco o perfume que de graça

Me desgraça pela dor

De que talvez o calor

Te faltasse na vidraça

E ficaste tu ali, 

Rosa tonta, de apelido

A colorir a fachada

De quem nunca te havia colorido

Água, sol e alimento

Não chegam para ti, bem sei

Morreste e morreste-me.

Lamento.

Sou eu e tu e mais ninguém.

Sem pensar, pensei em mim

Picaste-me por fora e por dentro

Morreste-me e eu morri assim,

Preta e branca, em tons de cinzento.

Como me arrependo – oh Rosa!

Por te ter tirado a cor.

Quisera eu que no meu regaço

Fosses tu o meu abraço

Colorida só de amor.

Durmo agora em tuas folhas

Que pintei com o azul do céu

Por me esquecer de voar

A rosa, essa, sou eu.

Que nunca mais te falte a luz,

O teu jeito perfumado

Que me faz não ter idade,

Nunca viver na metade

No meu canto ladrilhado

Quem passa agora por ti

Vê no jardim a inteireza,

Só a Rosa sabe ser Rosa

De espinhos, verdade e certeza

Essa flor que me picou

Não deixou viver a espera

Acordou-me, e tão feliz

Levou-me a saudade ao nariz!

Num instante fui quem sou

Para voltar a ser quem era